Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов

Возврати мне его!

В парке осень дрожит, и аллея в асфальтовых трещинах,И над старым прудом облака безразлично висят.Догорает листва. На скамье одинокая женщинаВ лёгком шарфике клетчатом. Ей, наверное, за пятьдесят.

Не случилось по жизни ей встретить свою «половиночку».Одиночества круг. Ни друзей, ни подруг, ни родни.И стежок за стежком, как по серой канве серой ниточкойБез души вышиваются одинаково-серые дни.

Смотрит в небо она и отчаянно молит о помощи,Чтобы встретить того, для кого так себя берегла.Ангел Смерти услышал, присвистнул: «Какое сокровище!»И, спустившись с небес, рядом с нею сложил он крыла.

– Как мне встретить его, дорогого, родного, хорошего,Чтоб одними глазами друг друга могли понимать?– Я тебе помогу. Но услуга та стоит не дёшево.Цену знаешь сама. Мне не надо её объяснять.

И условие есть для тебя и судьбы твоей встреченной:Если кто-то из вас отведёт от любимого взглядИли просто солжёт, не останется ложь незамеченной —Ваши жизни возьму, и не будет дороги назад!

– Я согласна на всё! Ангел Смерти, прошу Вас,поверьте мне.Но ведь, если уснём, нашим жизням настанет конец…– Что ж, я жизнь вам продлю. Даже больше – даруюбессмертие,Если слышать смогу разговор ваших душ и сердец.

Как же встречи ждала! Как боялась ему не понравиться!И настал этот миг, в унисон застучали сердца…Но кричат петухи. Дивный сон, как туман, растворяется,Сохранив для неё лишь овал дорогого лица…

В парке осень дрожит, и аллея в асфальтовых трещинах,Вновь над старым прудом облака безразлично висят.Догорает листва. На скамье одинокая женщинаВ лёгком шарфике клетчатом. Ей, наверное, за пятьдесят.

В этих влажных глазах – не слеза, не тоска, не рыдание,А какой-то другой, рвущий сердце пронзительный крик:«Слышишь, душу свою отдаю за одно лишь свидание!Ангел Смерти, молю, возврати мне его, хоть на миг!»…

И лишь в глазах едва читалось что-то…

Ни полу-взгляда. Словно нет меня…Ты примеряешь маску безразличья.Мой телефон молчит четыре дня,Неразговорчив стал до неприличья.

Во всём привычно не себя виним.Ну, почему всё так, а не иначе?И почему, имея, не хранимИ, лишь утратив, безутешно плачем?

Ни полу-взгляда в сторону мою…Не думал я, что так легко отпустишь.Навязчивые мысли прочь гоню —«Хоть близок локоток, да не укусишь!»

Ты не со мною разговор велаЗа столиком, ко мне в пол-оборота.Была ты нарочито весела,И лишь в глазах едва читалось что-то…

Я расстаюсь с «неправильной» строкойВсегда легко. Ведь нет меня капризней.Так отчего не совладать с рукой,Тебя пытаясь вычеркнуть из жизни?

Браво!

Звонка ночного в тишинеЯ ждал напрасно.Да, ты любовь свою ко мнеСыграла классно!

Четыре комнатных углаВ кругу порочном.Ты, мне казалось, не лгалаТой нашей ночью…

В прихожей щёлкнул шпингалет,Как в Голливуде…И в коридоре вспыхнул свет —«КИНА НЕ БУДЕТ!»…

Закончен фильм. Начало дня.Обрывки ленты…Что ж, принимай и от меняАплодисменты!

Предновогодье

Такая снежная зимаДавно Москву не посещала.Уж года Нового началоСпешит в неспящие дома.

Люблю вечернюю МосквуС предновогодней суетою,Людских улыбок красотоюИ верой в сказку наяву…

Святки на Арбате

Не прячь меня, январский снегопад,Как голову в песок пугливый страус.Спешу по снегу на ночной Арбат,Где ждёт меня на святки «Дулин Хауз».

Простуженную душеньку нельзяМне отогреть ни водкой, ни мехами.Спешу туда, где ждут меня друзья —Они согреют добрыми стихами!

P.S.Чтоб гимны петь Добру и Красоте,Не спит поэт до третьих петухов.Пусть «бабочки порхают в животе1»От светлых и пронзительных стихов!

Моей незнакомой маме

(От лица детдомовского подростка)

Всегда мне мысли сердце рвут на части,Лишь только МАМУ вижу я во сне,Чьих рук тепло, как истинное счастье,Не довелось познать по жизни мне.

Ты не склонялась над моей кроваткойИ не лечила ссадин и обид.Я в мыслях прибегал к тебе украдкойПоведать как душа моя болит…

А защищал и грел меня в морозыРодной и ненавистный детский дом,Где по ночам меня душили слёзы,Ведь шёл по жизни я с таким трудом.

Но я любить тебя не перестану.Ты, всё равно, на свете лучше всех!Храни, Господь, мою святую МАМУИ за меня прости ей этот грех!

Тебе родной от сердца посвящаюНаивные, корявые стихи.Ты знай, я наперёд тебе прощаюТобой не совершённые грехи.

Храни тебя, твой ангел нежнокрылый!Пусть не порвётся между вами нить!Ему молитва эта… Чтобы силыЕму хватило, чтоб тебя хранить!

То не любовь была…

То не любовь была, а лишь влюблённость,Которую придумала сама,Минутная шальная окрылённость.Не стоит от неё сходить с ума!

Заполнится души опустошённость,Весною в сердце сменится зима.То не любовь была, а лишь влюблённость,Которую придумала сама…

Твой взгляд

Твой взгляд печальный – канатпричальный,И не призывный, и не прощальный.Не позволяет сойти на сушу,И не пускает под парус душу.

И лжёт, и манит твой взгляд усталый.Волной в тумане я бьюсь о скалы.И я не в силах порвать оковы,И ты не хочешь отдать швартовы…

Прости

Слышишь, ты за всё меня прости.Просто так, не говоря ни слова.Обо мне не плачь и не грусти —Ничего же нет во мне «такого».

Ты прости меня за сто разлук,За скупые ласки губ бездомных.Просто я устал от нежных рук,Просто я устал от глаз бездонных.

Хочется умчаться в никуда,Где грозой и сеном пахнут зори,Где беда любая – не беда,Волен ты, как ветер на просторе…

Если же вернусь я с полпути,Припаду к глазам бездонным снова,Слышишь, ты за всё меня прости,Просто так, не говоря ни слова!

Полночный троллейбус

Полночный троллейбус уносит меня на вокзал.На стёклах замёрзших рисунки, ладошки,слова.И я написал. Те слова, что ещё не сказал —Пусть их прочитает с троллейбусных оконМосква.

Вдали от Москвы бесконечными кажутся дни,И ночи ползут сонной мухой к зари рубежу.Троллейбус, родной, те слова на стеклесохрани —Тебе обещаю, что я их любимой скажу!

Я снова в Москве. Мой троллейбус, знакомыйдо слёз.Пять дней без меня он курсировал по февралю.Под инеем скрыл все слова реставратор-мороз…Одно лишь оставил не тронутым – словоЛюблю!

Шестьдесят

Моему другу Валентину Осипову.

Не стареет души красота,Но скажу я тебе без прикрас:Мы с тобой не дотянем до ста,А «полстолька» нам будет как раз!

Наши годы нам вслед голосят.Мы, на них не взирая – вперёд!Тридцать пройдено. Нам шестьдесят,А хотелось бы наоборот!

И, хотя календарь не солгал,Там, где веет душевным теплом,Ждёт на даче наш старый мангалИ улыбки друзей за столом.

Наши близкие всё нам простят.Только зеркало нам не соврёт.Тридцать пройдено. Нам шестьдесят,А хотелось бы наоборот!

Шестьдесят не «УЖЕ!», а «ЕЩЁ!».Злой судьбе не согнуть нас в дугу —Мы подставим друг другу плечоИ споём про «Костёр на снегу».

Наши шпаги на стенке висят,Только ржавчина их не берёт…Тридцать пройдено. Нам шестьдесят,А хотелось бы наоборот!

А душа всё не верит…

От дворца до теплушки —У кого б ни спросили,Знают – есть такой Пушкин,Он родился в России.

От Камчатки до Кушки —Где бы ни колесили,Знают – есть такой Пушкин,Он родился в России.

Королевы-старушкиИ мальчишки босыеЗнают, кто такой Пушкин.Он родился в России.

И девчонки-болтушкиЕго томик носили.Потому, что он ПушкинИ родился в России.

Все дуэли, пирушкиИ грехи отпустили…Потому, что он ПушкинИ родился в России.

За него по полкружкиПод безбрежностью сини!Потому, что он ПушкинИ родился в России!

Не вернуть, не измеритьЕго жизни короткой…А душа всё не веритИ бежит за пролёткой!

Не спится…